Monseigneur

Sich das Sonnenlicht von der Nase reiben, den Schlafsaum, die sinistren Träume. Das eiskalte Blau von Himmel und Meer getrennt von einem Nebelband, als wäre die Brennweite am Horizont verstellt. Ein blinder Fleck, weichgerieben von den vielen Blicken. Glattpoliertes verschwimmt.
Auf der Straßenseite gegenüber sind die Fenster der Bäckerei beschlagen. Die Tropfen rinnen die Scheiben hinab. Baguettes, Grießschnitten, Mandelbrote schwitzen im Ofen. Der Bäcker schlürft vor die Tür. Seine Haut glänzt in der Sonne. Er zündet sich eine Zigarette an und wischt sich den Schweiß am Hemd ab. Das Mehl an seinen Armen klebt wie abgeblätterter Gips.