Monseigneur

Vor den Stufen des Anwesens spielten ein paar kleine Katzen mit Kastanien und Laub. Rasch stoben sie auseinander, als wir in den Seiteneingang traten. Drinnen eröffnete sich eine prächtige Halle im Jugendstil. Über den holzvertäfelten Wänden strahlten blaue Porzellanfließen und gaben dem Raum die Wirkung eines Stadttores. In der Mitte, von einem Wäscheständer und der Gedenktafel des Verstorbenen umgeben, stand eine Tischtennisplatte. Wir begannen sofort das Spiel.

Aus dem Salon nebenan drang Musik, ein finnischer Tango vielleicht und wir versuchten, die Schläge dem Takt anzupassen, doch lachten wir viel zu laut und fielen dauernd auf unsere Knie.

Am nächsten Morgen saßen wir auf der Terrasse. Das Licht glänzte in den hellgrünen Blättern der Weide, gleich neben dem Erker der Villa. Die Fenster standen weit offen, jemand hatte Dead Man von Neil Young aufgelegt. Wie sehr weiche Tiere glitten die Gitarrenklänge durch die weitgeöffneten, die leeren Räume und zogen langsam an uns vorbei. Wir saßen im Kreis, tranken Kaffee und betrachteten die im Sonnenlicht flimmernden Konturen.

Der Himmel, nur von schmalen Wolkenstreifen berührt, leuchtete gleich unserer Augen. Alles trieb dahin, enlang der Raine zu den tief in die Ferne hinein sich drehenden Räder, als würde das Land geborgen.